N\u00e9e le 7 octobre 1963 \u00e0 Saint-Avold.<\/p>\n
A la suite d\u2019\u00e9tudes en kin\u00e9sith\u00e9rapie, R\u00e9gine Detambel d\u00e9cide de se consacrer \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Elle publie son premier ouvrage en 1990. Par la suite, elle \u00e9crit des romans, des nouvelles, des essais ainsi que des livres pour la jeunesse et des pi\u00e8ces radiophoniques. Ses sujets de pr\u00e9dilection sont la maladie, la sexualit\u00e9 et la vieillesse.<\/p>\n
Parall\u00e8lement \u00e0 son activit\u00e9 litt\u00e9raire, elle r\u00e9alise des conf\u00e9rences et anime des ateliers d\u2019\u00e9criture.<\/p>\n
La Verri\u00e8re<\/em> (1996)<\/p>\n La Chambre d\u2019\u00e9cho<\/em> (2001)<\/p>\n Noces de Ch\u00eane<\/em> (2008)<\/p>\n La Splendeur<\/em> (2014)<\/p>\n Le Chaste monde<\/em> (2015)<\/p>\n Petit \u00e9loge de la peau<\/em> (2007)<\/p>\n Le Syndrome de Driog\u00e8ne, \u00e9loge des vieillesses<\/em> (2008)<\/p>\n <\/p>\n \u00ab\u00a0Les nuits d\u2019allongent et le froid est arriv\u00e9. Cardano observe jour apr\u00e8s jour la d\u00e9ch\u00e9ance des arbres autour de sa fen\u00eatre, se r\u00e9veille dans un monde \u00e9carlate avec un soleil \u00e9norme. Ombres d\u2019oiseaux en diagonale sur le mur. Blotti dans ses couvertures, il renifle une brise molle charg\u00e9e d\u2019eau et coup\u00e9e de fum\u00e9e. Il attend. De ces journ\u00e9es sanguinolentes d\u2019octobre, il scrute, les nerfs tendus, f\u00e9lin tr\u00e8s \u00e0 l\u2019aff\u00fbt, tout ce qui pourrait faire na\u00eetre une page nouvelle. Mais rien. Ou pas grand-chose. On \u00e9crit des b\u00eatises quand on a l\u2019esprit curieux et de mauvais yeux.<\/em><\/p>\n Maintenant, au petit matin, le Tibre est noy\u00e9 de brume. Il entend le nasillement des canards. Au lever du soleil, tout se glace. Les journ\u00e9es sont tr\u00e8s froides. Cardano jette du bois dans l\u2019\u00e2tre, de minces b\u00fbches fra\u00eechement coup\u00e9es, givr\u00e9es et brillantes dans le froid matinal.\u00a0<\/em><\/p>\n Les jours passent. Il n’a presque rien \u00e9crit. Ce n’est pas son pass\u00e9 qui lui \u00e9chappe, son pass\u00e9 est l\u00e0, bien lourd, solidement plant\u00e9 sur quatre m\u00e8tres de rayonnages et puant d\u00e9j\u00e0 la vieille bouquinerie, c’est lui-m\u00eame qui s’\u00e9chappe, il s’enfonce lentement dans ce sable sec qu’on appelle l’aridit\u00e9, auquel je l’avais si souvent arrach\u00e9 autrefois. Ce qu’il a griffonn\u00e9 est presque inintelligible. Il parle pour lui seul, dans son sillon. A croire qu’il ne cherche pas \u00e0 gagner des lecteurs mais \u00e0 pr\u00e9server leur petit nombre.\u00bb<\/em><\/p>\n Source : La Splendeur, Paris, 2014.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" N\u00e9e le 7 octobre 1963 \u00e0 Saint-Avold. A la suite d\u2019\u00e9tudes en kin\u00e9sith\u00e9rapie, R\u00e9gine Detambel d\u00e9cide de se consacrer \u00e0 l\u2019\u00e9criture. Elle publie son premier ouvrage en<\/p>\nEssais\u00a0<\/strong><\/h3>\n
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